Лучше быть искренним, и заплатить за это болью и непониманием, чем продолжать обманывать себя и заплатить за это собой...

Еще один друг покинул меня,
Как тысячи струн умолкли играть
Мой выдох и вдох с собой унося,
Никто не сказал, как мне дышать. 
Жестока ирония нитей судьбы
Вчера и сегодня, - как рваная ткань
Ни сшить, ни связать в узлы лоскуты...
За искренность платим житейскую дань.

К ***

Мне однажды не хватит верениц этих слов,
Этих рифм и понятий, мыслей, участья,
Мне однажды не хватит телефонных гудков,
На другом конце трубки в ожидании счастья…
Я не справлюсь однажды с теплотой твоих рук,
Обнимающих нежно, не отпускающих,
Я не справлюсь однажды с горьким ветром разлук,
Ничего о любви безграничной не знающим.
И - останусь… останусь не в силах однажды уйти,
В "нашем" доме, где мы, и где жизни двоих…
Между волшебным "останься" и "надо идти",
Я сдамся… обмякнув в объятьях твоих…

Автор: © Tatyana Varukha

Нет, он ничего у нее не просил,
Но замирал лишь она улыбалась
Он ждал... Он везде ее ждал и молил,
Чтобы однажды она осталась...
Он в лицах прохожих искал ее взгляд,
Чтоб утонуть без остатка и боли
Он зачерпывал жизнь невзначай, наугад
И выживал без нее усилием воли...

Иллюстрация: © Christian Azuh

Открывать новое, 
Глотать свободу, как воду из стакана. 
Сооружать из слов мосты. 
Наслаждаться усталостью удачного дня. 
Возвращаться.
Узнавать и любоваться близким.
Заглядывать за горизонт.

К ***

Ухожу под раскатные громы потерь,
За закатом усталым погасшего дня.
Это был самый трудный в жизни апрель,
В нем осталась надежда дождаться тебя.

К***

Вам приходилось выкорчевывать надежду?
Последние ростки в себе уничтожать?
А привселюдно сбрасывать одежду,
Как оголенный провод, душу обнажать?
А доводилось чувство ни за что распять?
И уходить, сверх всех возможных сил,

Есть стихотворения и произведения, мимо которых сложно пройти равнодушно. При их прочтении ты невольно ощущаешь, будто читаешь всем телом, в которое тоже проникают строчки... оно реагирует, мурашками, едва уловимой дрожью, но не молчит. А потом хочется перечитать снова. Нечто похожее можно испытать, читая белый стих Джонатана Рида "Потерянное поколение"...

Возможно, ролик может показаться для кого-то несколько популистским, так как все это мы понимаем и так, без строк, видео ряда и лишних эмоций, которые не остаются безучастными, даже если мы отказываемся это принимать... Но. Не думаю, что лишним может быть напоминание о столь важных, глобальных вещах, фундамент которых закладывается в простых житейских буднях, в которых зачастую мы мыслим очень маленькими, узкими, насущными категориями. В простых делах, которые мы осуществляем каждый день, решениях, которые принимаем, эмоциях, которые впускаем в свою жизнь... Все изменения рождаются с малого.

Разве это не радость - в окно поглядеть,
Хоть и в серость пространства осенних небес?
Разве это не счастье - собой овладеть
И служить у себя вестовым, как Гермес?
Разве это не боль - провожать поезда,
Самому уезжать, быть закованным в плоть?
Ощущать, как плетет паутину звезда
И что нити ее никому не вспороть...

Так бы пахло дождем до скончания века
И серело лицо, на стекле отражаясь,
И с натуры писал человек человека,
Своего воскрешенья ничуть не пугаясь.

Так бы просто жилось, так бы тихо любилось,
Никому не в ущерб, не в укор, не в обиду.
Так бы жизнь незаметно, неслышимо длилась,
Никому неприметная с виду.

Твой выбор был - ничего не менять,
Мой - двигаться дальше,
Твоя жизнь позволяет любимым лгать,
Моя - не приемлет фальши
Мы разных с тобой морей корабли
Мои берега для тебя неприглядны
Ты так легко говоришь о любви
Мне же любовь делами наглядней.

Больно, когда тебя предают,
Душой, в мелочах, словами,
И малодушно, трусливо лгут,
Как по живому... мягко, ножами.
Больно, когда понимания нет,
Верности нет, и цены обещаньям.
А память хранит увядший букет
Лишь выборочным воспоминаньям.
Больно рвать, когда любишь еще,
Когда сердцу хочется верить,

Спустя несколько лет после того, как я покинула родительский дом, что-то пережив, что-то передумав, после всех перипетий и поисков, мира и конфликтов, побед и тщетных усилий, вопросов и ответов, после всех эпохальных разностей, я в один прекрасный момент пришла к удивительно простому решению вечной проблемы "отцов и детей". Не важно, сколь несовершенным было наше детство, сколь несовершенны были наши взаимоотношения с родителями когда-либо, сколь неосуществимы были наши и их ожидания друг от друга...

Все, что им нужно от нас - это наша любовь...
И это то единственное, что будет нужно нам в нашей старости от наших детей.

Я жива. Я мертвой не стала.
Обезлюблена только душа.
Так неловко ее обменяла
На два медных фальшивых гроша.
Отдала без доплат, променяла
На иллюзии, маски, слова
Неуклюже так доверяла.
А она на помощь звала
Тихим стоном неслышным...
И в ноябрський вечер ушла
По осенним туманным крышам
А я... я осталась, ждала.
Я смотрела в окно без смысла
Без нее, без души, как мне жить?